«Кто нам сказал, что все исчезает?
 Птицы, которую ты ранил,
 Кто знает? — не останется ли ее полет?
 И, может быть, стебли объятий
 Переживают нас, свою почву.

 Длится не жест,
 Но жест облекает вас в латы,
 Золотые — от груди до колен.
 И так чиста была битва,
 Что ангел несет ее вслед.»